Ciaccona

La petite fille adorait regarder vers le ciel. Que ce soit le ciel bleu clair pendant le jour ou bien les étoiles la nuit. Elle se demandait pourquoi, mais elle n'avait pas les mots décrire ses sentiments, car elle continuait à être attirée par le vague sentiment de désir apporté par l'inconnu et les mystères qui se trouvaient au-delà... Puis, elle cessa de se poser des questions, parce qu'elle découvrit que contempler le ciel était en soi une beauté inexplicable. Suite à cette découverte, elle a commencé à lever les yeux en lisant, en dormant, et en marchant... « Hé, hé. Regarde devant toi, Ciaccona. Pourquoi fixes-tu le plafond ? Tu ferais mieux de regarder où tu vas. » Après s'être cognée la tête, la jeune Ciaccona décida qu'à partir de maintenant, il valait mieux ne plus lever les yeux aussi souvent, du moins pas en marchant... Et la prochaine fois qu'elle leva les yeux, elle découvrit ce qui deviendrait sa passion pour la vie. C'était un après-midi ordinaire lorsque Ciaccona poussa la porte de l'atelier de son père. L'objet rangé au sommet de l'armoire fut la première chose qu'elle remarqua en levant les yeux. Elle le fait descendre lentement ; c'était un violon, sa première rencontre avec un instrument de musique. Imaginant comment son père en jouait, elle décida de l'essayer elle-même. « Scriiitch... » C'était clairement un son âpre. Pourtant, elle ressentit une sensation particulière, comme si elle s'enfonçait vers le fond de la mer. Tous les sons, hormis celui du violon, commencèrent à s'estomper, accompagnés par le flou des jeux de lumière et d'ombres du soleil couchant. Le monde devant ses yeux semblait tirer ses rideaux, et lorsqu'ils se rouvrirent, un tout nouveau monde apparut devant elle. L'air était empli de notes de musique dansantes, et au loin se trouvait un groupe de personnes jouant de la musique. « B, bonjour ? » Personne ne répondit à la jeune fille. Elle s'approcha, et bien que leurs visages fussent flous, la mélodie lui semblait quelque peu familière. « C'est un morceau que père joue souvent. Écrit par notre famille. » La jeune Ciaccona se remémora les origines de cette musique. Le groupe semblait inconscient de sa présence pendant qu'ils jouaient, entourant la jeune fille de mélodies qui évoquaient les cris des nouveau-nés, les joies et les tragédies de la vie... « Clac. » La musique s'arrêta brusquement à l'ouverture de la porte. Remarquant le violon dans les mains de Ciaccona, son père lui caressa doucement la tête avec une légère résignation sur le visage, avant de ranger l'instrument. « Je t'apprendrai à en jouer quand tu seras un peu plus grande. » Le père prit la main de Ciaccona tandis qu'ils quittaient la pièce. Juste avant que la porte ne se referme derrière eux, Ciaccona se retourna et fit un signe d'adieu au violon. Depuis lors, Ciaccona a commencé à chercher des informations sur cette musique. Plus elle en apprenait, plus ses visions devenaient claires chaque fois qu'elle touchait un instrument. Elle n'a jamais raconté à quiconque ce qu'elle avait vu ce jour-là. Ce n'est que bien plus tard que Ciaccona découvrit que c'était dû à sa capacité de résonance : le pouvoir de recréer le passé à travers les mélodies. Des personnes d'époques différentes, se rencontrant par la musique et la poésie. Un véritable miracle pour une si jeune fille.

La jeune fille se pencha sur son bureau avec une plume à la main, sentant le froid métallique de celle-ci contre ses doigts tandis que ses pensées s'asséchaient dans les déserts arides de l'inspiration. À côté de sa fenêtre, il y avait des oiseaux, du vent et des acolytes en prière… Mais aux yeux de Ciaccona, ces scènes pouvaient être transformées en vers, mais ceux-ci ne pouvaient pas être arrangés en strophes. Ces vers creux et vides ne riment pas entre eux... pour donner le rythme du poème. « Madame Ciaccona. Puis-je vous déranger un instant ? » Une femme de chambre frappa à la porte et entra dans la pièce après avoir reçu un signe de tête de la jeune fille. « Je voudrais vous demander une faveur, madame. Connaissant votre don pour les mots, pourriez-vous m'aider à écrire une lettre pour ma famille ? » Ciaccona invita la femme de chambre à s'asseoir et commença à écrire sur une feuille de papier vierge : « Cher... » La femme de chambre reçut une réponse écrite de sa famille et la partagea avec la jeune fille. Ensemble, elles commencèrent à rédiger une seconde lettre... La femme de chambre reçut une réponse écrite de sa famille et la partagea avec la jeune fille. Ensemble, elles commencèrent à rédiger une deuxième lettre... Des mots emplis de sincérité alors que la servante parlait de sa vie et de ses pensées. Quand elle évoquait la joie, la jeune fille partageait son bonheur. Quand elle parlait de chagrin, la demoiselle sympathisait avec sa douleur. Le talent d'écrivain de Ciaccona est devenu connu et de plus en plus de personnes sont venus lui demander de l'aide pour rédiger des lettres. Elle a progressivement appris à connaitre chaque auteur. Pour une lettre adressée au marin, sa plume avait le gout du sel marin; pour une lettre à son père dans les champs de blé, son encre portait le parfum du blé. Bien sûr, elle gardait secrètes les histoires de chacun. Sans même s'en rendre compte, elle découvrit que les mots dans ses lettres ressemblaient de plus en plus à de la poésie, formant ainsi une âme. Elle reprit sa plume et regarda un nouveau par la fenêtre le paysage inchangé, mais le papier restait vide. Quelqu'un frappa à la porte, probablement une nouvelle demande pour une lettre. Alors que la jeune fille se levait pour ouvrir la porte, les voix des visiteurs se mêlèrent au craquement du plancher, et a cet instant, elle comprit ce qui l'avait retenue si longtemps : Il faut écouter avec sincérité avant d'écrire. « J'arrive ! À qui souhaitez-vous écrire aujourd'hui ? » Ciaccona lissait les plis du papier tandis que les prières de la Cathédrale du Mercure affluaient dans la pièce, portées par le Souffle. Elle continuait à vivre les joies et les peines d'innombrables histoires, tout en recherchant le romantisme et l'âme de la poésie en elles.

La jeune fille se tient anxieusement devant la porte. Malgré tout, elle se dresse sur la pointe des pieds pour atteindre la serrure. Son père et le reste de la famille étaient occupés par les répétitions de la chorale, et comme personne ne la surveillait aujourd'hui, Ciaccona savait que c'était sa seule chance d'ouvrir cette porte. La porte s'ouvre lentement, révélant seulement l'obscurité à l'intérieur. Ciaccona se tient contre le mur et cherche à tâtons l'interrupteur. Son père interdit à quiconque d'entrer dans cette pièce. Une pièce qu'il prétend être un bureau abandonné qu'il n'a jamais eu le temps de débarrasser, il a averti que le plancher pourrait même céder à cause de l'érosion si on marchait dessus. Mais cela ne suffisait pas à détourner la curiosité de la jeune Ciaccona, comme elle l'avait lu dans les poèmes : « N'entre pas doucement dans cette douce nuit. En colère, oui, sois en colère contre cette lumière qui s'éteint... » Les lumières scintillent avant de s'allumer, illuminant la pièce. Ciaccona comprend immédiatement que son père lui a menti. C'est bien un bureau d'étude, mais il est impeccable. Des bibliothèques s'élèvent le long des murs tandis que des instruments sommeillent dans les coins. Un véritable paradis pour une jeune fille qui aime tant la poésie et la musique. Elle réveille doucement les instruments d'une caresse et commence à courir et chanter à travers la pièce. De droite à gauche... jusqu'à ce qu'elle heurte une étagère et fasse tomber un livre. Ciaccona en ouvre la couverture. « Ce recueil est attribué à l'Hymne d'or. Puissent ces poèmes éclairer le chemin de ceux qui se sont égarés de leur destin... » Ciaccona répète cette préface, captivée par ces mots. Elle s'assoit silencieusement, tournant page après page, tandis que son propre destin tourne également avec elles...

« Le chevalier, vêtu d'une armure abîmée, trébuche vers sa patrie. Pas après pas, laissant derrière lui une empreinte de détermination après l'autre sur ce chemin tracé par la Divinité. Qu'est-ce que le destin ? Il l'ignore. En cet instant précis, si la Divinité devait lui accorder une bénédiction, le chevalier n'aurait qu'un seul souhait : rentrer chez lui en héros, et redevenir la personne ordinaire qu'il était autrefois... » La narration de Ciaccona s'arrête en même temps que la musique, et les applaudissements éclatent autour d'elle comme des étincelles jaillissant d'un feu de joie. « Ciaccona, est-ce que tu vas partir ailleurs demain ? » Les enfants se rassemblent autour d'elle, espérant d'autres histoires. Ciaccona, désormais adulte, est une bardesse itinérante qui sème les graines de la poésie et de la musique partout où ses voyages la mènent. Que les vents favorables guident les bergers vers leurs foyers. Que les nuages mouvants transportent les pensées des gens par-delà les grandes distances. Et que la bruine légère dissimule les larmes en attendant l'aube du lendemain. Un chevalier solitaire, incarnant le courage indomptable qui charge les rivières. Des miches de pain, portant la réticence de la famille qui lui fait ses adieux. Les oiseaux dans le ciel représentent chaque âme de Rinascita s'efforçant de vivre sa vie, déployant hardiment ses ailes même au milieu des tempêtes. Ciaccona chantait des récits aux quatre coins du monde mais ne parlait jamais de sa propre histoire. Quand on l'interrogeait sur son passé et la raison pour laquelle elle était devenue bardesse, elle souriait toujours en répondant : « Laissons le passé là où il est. » Lorsque viendra le moment pour Ciaccona de dévoiler enfin son passé, les histoires cachées derrière son nom de famille pourraient devenir les chapitres les plus exaltants de sa vie.

« La musique en elle-même n'a pas d'émotion. C'est le cœur qui lui donne un sens. Alors, {Male=cher auditeur;Female=chère auditrice}, dis-moi. Quelles émotions ma partition a-t-elle éveillées en toi ? » Peut-être que d'innombrables histoires de rencontres et d'adieux ont lieu chaque jour dans la Ville d'Egla. En tant que bardesse itinérante, Ciaccona avait toujours observé les histoires, témoin de leurs débuts, de leur progression et de leurs fins... Ce n'est que lorsqu'elle aperçut le vagabond au loin dans la lumière du matin qu'elle sut qu'une nouvelle mélodie était sur le point de retentir. C'est la première conversation que Ciaccona a avec vous. Mais pour elle, ce n'est sûrement pas la première fois que vous vous rencontrez. Sous le ciel nocturne illuminé par les feux d'artifice, elle vit l'étranger masqué remporter le Laurier, éclipsant les étoiles et les étincelles au milieu des acclamations de la foule. Qu'est-ce qui fait un héros célèbre dans une légende ? Est-ce une force ? Bravoure ? Gentillesse ? Ou la justice... ? Pourtant, toutes ces qualités convergent à la fois vers la silhouette rayonnante devant elle. « Si l'occasion m'en était donnée, j'aimerais écrire un poème pour vous, {Male=Lauréat;Female=Lauréate}. » À travers les vagues, la douce brise du Havre aux murmures glisse silencieusement le long des rivages, passant au-dessus des moulins à vent et des cheminées, puis balayant les étendues sauvages jusqu'à atteindre une jeune fille aux cheveux roux ornée de bois. Elle joue de son luth parmi les oiseaux dansants, et le vent persistant emporte bientôt sa chanson vers des lieux lointains. « La poésie et la musique constituent la moitié du monde de Ciaccona... » Alors que la jeune fille aux bois de cerf vous regarde émerger du vent avec Carlotta, quelque chose lui dit qu'elle aussi pourrait bientôt être emportée dans une histoire. Les bardes gardiens restent toujours dans l'ombre, observateurs des légendes des autres. Mais en sortant des pages, elle se retrouve à la fois excitée et légèrement mal à l'aise de faire partie intégrante de l'histoire. Cette fois. Pour elle-même, elle chantera.